domingo, 3 de septiembre de 2017

POEMAS PROPIOS (71) DE A PARA X.

DE A PARA X


Albergar la esperanza no es igual a tenerla.
Esto en verdad no es mío sino de A’ida:
la mujer que escribe a su amante preso
en la novela de John Berger de A para X.

Lo que ocurre es que a mí me ha impactado,
no sé muy bien por qué pero la siento como propia
y me ha parecido oportuno dejar constancia
de esa mujer y de ese hombre que ya no volvieron a verse.

Ella le escribía cartas de amor y más tarde se supo
que él las iba apilando con un fervor sin límite
en la inhóspita celda de una prisión sin nombre
que luego fue derribada siendo X su último habitante.

Ya sé que puede resultar presuntuoso,
pero quiero creer que yo soy parte de la historia
y tengo atribuida la misión de escribir:
 albergar la esperanza no es igual a tenerla.




POETAS CANARIOS (2) A CAIRASCO DE FIGUEROA. ANTONIO DE VIANA.

ANTONIO DE VIANA (1578-1650?)


A CAIRASCO DE FIGUEROA

Escríbase en el bronce el protocolo
de la Vida de Santos que habéis hecho
porque el tiempo jamás no vea deshecho
un libro tan divino, único y solo.

Y la fama, del uno al otro polo,
pregone con su tuba, trecho a trecho,
contra la envidia vil, y a su despecho
que sois en ciencia el verdadero Apolo.

Muéstrese todo el mundo agradecido,
que los Santos lo están de vuestra obra,
y laudo y palma os den en este suelo,

por elocuente, grave, alto y subido,
por otro Orfeo que a Canaria sobra,
y por canario del Empíreo cielo.


Para saber más sobre el autor:



jueves, 31 de agosto de 2017

POEMAS PROPIOS (70) ASÍ, SIN MÁS...

ASÍ, SIN MÁS, UN DÍA…

Extender el brazo con la mano completamente abierta
dejando la máxima distancia posible entre los dedos
así sin más un día y esperar todo el tiempo del mundo
hasta que la lluvia precipite y brote un humedal.

Y al humedal acudan los pájaros que vienen
de hacer un largo vuelo a climas más benignos
y las almas en pena que no saben a qué carta quedarse
y buscan en el tacto remedio a sus nostalgias.

Y después en la noche que las plantas encuentren acomodo
y las arañas borden sus telas en el espacio entre los dedos
y en esas condiciones favorables, al clamor de la luz,
venga también tu mano y se coaligue así cual si tal cosa.

Y los pájaros píen sus cantos solidarios
y las plantas cohabiten en todo su esplendor
con las almas en pena que añoran enraizar.
Y así sin más un día reemprender el camino.

Foto tomada del periódico "La Provincia"


lunes, 28 de agosto de 2017

POETAS CANARIOS (1) BARTOLOMÉ CAIRASCO DE FIGUEROA.


BARTOLOMÉ CAIRASCO DE FIGUEROA (1538-1610)


SONETO

Un fuego helado, un encendido hielo,
tiniebla clara, claridad obscura,
vida que mata, muerte que asegura,
consuelo triste, alegre desconsuelo;

firmeza irresistible, infirme vuelo,
dudoso puerto, tempestad segura,
florido invierno, mayo sin ventura,
forzosa voluntad, dulce martelo;

prado lleno de flores y de abrojos,
mar donde reinan juntos viento y calma,
monstruo que no hay viviente que no asombre,

veneno que se bebe por los ojos
y tiene su lugar dentro del alma:
esto es amor, y Amor mi propio nombre.

EL PADRE DE LAS LETRAS CANARIAS

Nacido en Las Palmas de Gran Canaria en el año 1538, Bartolomé Cairasco de Figueroa, dramaturgo, poeta y músico canario es el padre de las letras del archipiélago. Con unos familiares de origen itálo-nizardos, genoveses y canarios aborígenes, Cairasco de Figueroa toma vital importancia al ser el primer escritor de nombre en Canarias que le da importancia a la cultura de las islas.

Para saber más sobre el autor:



POEMAS PROPIOS (69) ANOCHECE.

ANOCHECE


Se le estaba haciendo de noche el corazón
y un corazón a oscuras no late como debe
ni sube a las montañas como debe
ni se agarra a la vida como debe.

Se le estaba haciendo de noche la memoria
y la memoria a oscuras navega entre dos aguas,
se oxida, pierde pie, confunde los recuerdos,
se queda sin recursos, no da avío.

Se le estaban haciendo muy de noche los ojos
y los ojos de noche viven sobresaltados,
no saben dónde ir, se ponen turbios,
sufren su propio mal, se desorientan.

Hasta las manos se le estaban haciendo de noche,
hasta la frente se le estaba haciendo de noche,
hasta la boca se le estaba haciendo de noche.
De noche el mundo, la pasión, los sueños.

Imagen: Vincent van Gogh.



VERSIONES PROPIAS (7) "SEGÚN TÚ". MARK STRAND.

MARK STRAND. CANADÁ. 1934-2014


SEGÚN TÚ

Todo está en la mente, dices, y no tiene
nada que ver con la felicidad. La llegada del frío,
la llegada del calor, la mente abarca todo el tiempo del mundo.´
Me coges del brazo y dices que algo va a ocurrir,
algo imprevisto para lo que siempre estuvimos preparados,
como el sol llegando después de un día en Asía,
como la luna marchándose después de una noche con nosotros.


SO YOU SAY

It is all in the mind, you say, and has
nothing to do with happiness. The coming of cold,
the coming of heat, the mind has all the time in the world.
You take my arm and say something will happen,
something unusual for which we were always prepared,
like the sun arriving after a day in Asia,
like the moon departing after a night with us.


miércoles, 23 de agosto de 2017

POEMAS PROPIOS (68) INTERPRETACIONES.

INTERPRETACIONES


El movimiento de las manos
hacía sospechar que algo fuera de lo común
iba a ocurrir nomás tras el crepúsculo.

Igual que los latidos del corazón
hablaban en un idioma indescifrable
de la reconquista inesperada de la alegría.

Por no nombrar ahora el fulgor en los ojos
advirtiendo de que la lluvia era inminente
y con ella la liberación de los cuerpos.

La noche era por tanto antesala y augurio
ante la posibilidad de que en el pergamino
se encontrara por fin una respuesta.

Ya impacientes las manos rompían el envoltorio
y en el desfiladero del horizonte se atisbaba la luz.
Los párpados pugnaban inquietos por abrirse.

Mi soledad y la tuya optaron por juntarse en las orillas,
el viento les quitaba suavemente la ropa
y en el jable hurgaban los gorriones huellas de un viejo amor.

Imagen: Chagall.


martes, 8 de agosto de 2017

POEMAS PROPIOS (67) ESTRAGOS.

ESTRAGOS


Vamos a suponer que este es el fondo
de la cajita aquella que tú me regalaste
con una flor, tus ojos, alguna que otra lágrima
y la mitad del sueño recurrente que por aquel entonces
tanto se repetía como el anuncio de una premonición.

Vamos a suponer que hacemos inventario
y para mi sorpresa y tu sorpresa un buque cruza el mar
entre dos muelles que son como dos líneas paralelas
mirando de encontrarse para hablar de sus cosas
pero no hallan el modo y van y precipitan.

También para más inri la flor se ha puesto mustia
y un rictus de cansancio allí en los ojos
hace que ya las lágrimas ni píen,
ni estén por la labor, ni añoren los pañuelos,
ni parezca importarles bogar entre dos muelles.

Imagen: René Magritte.





miércoles, 26 de julio de 2017

GRANDES POETAS (53) DESTINO. ROSARIO CASTELLANOS.

ROSARIO CASTELLANOS. MÉXICO. 1925-1974


DESTINO


Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.

Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo del tigre.

El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
-antes que lo devoren- (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.


Para leer más:




domingo, 23 de julio de 2017

VERSIONES PROPIAS (6) INTRODUCCIÓN A LA POESÍA. BILLY COLLINS.

BILLY COLLINS. EE.UU. 1961-1984.


INTRODUCCIÓN A LA POESÍA


Les pido que cojan el poema
y lo sostengan con fuerza frente a la luz
como una diapositiva a color

o que peguen una oreja contra su colmena.

Les digo que dejen caer un ratón dentro del poema
y observan cómo trata de hallar una salida,

o que entren a la habitación del poema
y a tientas busquen el interruptor de la luz.

Quiero que hagan esquí acuático
sobre la superficie de un poema
despidiéndose del nombre del autor en la orilla.

Pero ellos todo lo que desean
es atar el poema a una silla con una soga
y torturarlo hasta que confiese.

Empiezan a golpearlo con una manguera
para descubrir su auténtico significado.



INTRODUCTION TO POETRY 


I ask them to take a poem
and hold it up to the light
like a color slide

or press an ear against its hive.

I say drop a mouse into a poem
and watch him probe his way out,

or walk inside the poem's room
and feel the walls for a light switch.

I want them to waterski
across the surface of a poem
waving at the author's name on the shore.

But all they want to do
is tie the poem to a chair with rope
and torture a confession out of it.

They begin beating it with a hose
to find out what it really means.


POEMAS PROPIOS (66) DEPENDENCIAS.

DEPENDENCIAS


Una vez más mi sombra
ha regresado tarde
de otra de sus muchas correrías.

Yo sé que ya está harta
de vivir como vivo
y que añora otro cuerpo.

 Cuando rompe la luz
noto que se resiste
a ponerse a mi lado.

Como si en lo más hondo
una fuerza interior
la incitara a marcharse.

Pero coge y se acerca
con desdén esperando
a que llegue la noche.

Comprendo su amargura:
tiene clara conciencia
de que estará conmigo hasta la muerte.

Imagen: Edward Hopper.


miércoles, 19 de julio de 2017

GRANDES POETAS (52) HILDA HILST. XVI.

HILDA HILST. BRASIL, 1930-2004

XVI

No es verdad.
No todo fue tierra y sexo
en mí
si soy poeta
es porque también
sé hablar de amor
suavemente.                 

Y como nadie sé
acariciar
la cabeza de un perro
en la madrugada.

de: Roteiro do silêncio [1959]

Para leer más:


martes, 18 de julio de 2017

GRANDES POETAS (51) KIKI DIMOULA. EL NÚMERO PLURAL.

KIKI DIMOULA. GRECIA, 1931.

EL NÚMERO PLURAL

 El amor,
nombre sustantivo,
muy sustantivo,
número singular,
género ni femenino ni masculino,
género desvalido.
Número plural:
los amores desvalidos.

El miedo,
nombre sustantivo,
al principio número singular
y luego plural:
los miedos.
Los miedos
por todo a partir de ahora.

La memoria,
nombre propio de los pesares,
número singular,
sólo número singular
e indeclinable.
La memoria, la memoria, la memoria.

La noche,
nombre sustantivo,
género femenino,
número singular.
Número plural:
las noches.
Las noches de ahora en adelante.

                                  (Poemas, 1998)


Para leer más:



domingo, 16 de julio de 2017

POEMAS PROPIOS (65) CARTA A JULIA DE BURGOS.

CARTA A JULIA DE BURGOS.

Estimada señora:
Usted no me conoce,
usted está ya muy lejos,
seguro que allí hay pájaros.

Decirle que me admira su verbo y su bravura,
el modo en que se rompe y luego se revive,
su esencia de raíz.

No vaya usted a pensar que yo soy un espíritu,
ni crea por un momento que busco aprovecharme
del brillo de sus ojos.

Usted, no me lo niegue, fue el gran amor de un río
y yo, no sé explicarlo, presentí que volvía
de nuevo a los orígenes.

Lo sé porque conozco sus versos de memoria
y tiene usted ese don que poca gente tiene
de hacer diana en el pecho.

También sé de la furia al verse disecada
y de la multitudes que van por esas calles
con un tea en la mano.

Me duele imaginarla cayéndose sin nombre,
ni brazo al que agarrarse, en otras latitudes
con un rictus de asombro.


Que sepa que en mis islas no desembocan ríos,
por eso algunas noches cuando arrecia la lluvia
cojo prestado el suyo.

Estimada señora:
perdone mi osadía,
no quise contenerme.
O más bien que no pude.








lunes, 10 de julio de 2017

VERSIONES PROPIAS (5) ESTA ES UNA FOTOGRAFÍA DE MÍ. MARGARET ATWOOD.

MARGARET ATWOOD. CANADÁ, 1939.



ESTA ES UNA FOTOGRAFÍA DE MÍ

Fue tomada hace algún tiempo.
A primera vista parece ser
una copia
 defectuosa: líneas borrosas y manchas grises
mezcladas con el papel;

Después, cuando la miras de cerca,
en la esquina del lado izquierdo
se ve algo que parece una rama:
parte de un árbol (un bálsamo o un abeto) emergiendo
y, a la derecha, de la mitad hacia arriba,
lo que podría ser una ligera hondonada
y una pequeña casa de estilo francés.

En la parte de atrás hay un lago,
y, más allá, algunas pequeñas colinas.

(La foto fue tomada
el día después de que me ahogara.

Estoy en el lago, en el centro
de la fotografía, justo bajo la superficie.

Es difícil decir dónde exactamente, o decir
lo alta o baja que soy:
el efecto del agua en la luz
crea una distorsión
pero si la miras durante un tiempo,
conseguirás verme).



THIS IS A PHOTOGRAPH OF ME


It was taken some time ago.
At first it seems to be
a smeared
print: blurred lines and grey flecks
blended with the paper;

then, as you scan
it, you see in the left-hand corner
a thing that is like a branch: part of a tree
(balsam or spruce) emerging
and, to the right, halfway up
what ought to be a gentle
slope, a small frame house.

In the background there is a lake,
and beyond that, some low hills.

(The photograph was taken
the day after I drowned.

I am in the lake, in the center
of the picture, just under the surface.

It is difficult to say where
precisely, or to say
how large or small I am:
the effect of water
on light is a distortion

but if you look long enough,
eventually

you will be able to see me.)


sábado, 8 de julio de 2017

POEMAS PROPIOS (64) DESVELOS.

DESVELOS.


No le alcanzaba para más.
La luz del día no le alcanzaba para más,
el aire en los pulmones no le alcanzaba para más,
el ímpetu no le alcanzaba, ni el corazón,
ni el pulso le alcanzaba para más.

Trató de recordar tiempos heroicos,
trató de rehacer la compostura,
trató de nuevamente incorporarse,
trató de abrirse paso entre la niebla,
trató de alzar el vuelo.

Los recuerdos no le alcanzaban para más,
la compostura no le alcanzaba para más,
las fuerzas no le alcanzaban para más,
los pies no le alcanzaban, ni los brazos,
ni para más los ojos, ni el instinto.

Como ya no alcanzaba para más
y todo se le iba haciendo tarde,
fue y recordó la lluvia sucediéndose,
fue y recordó la infancia, los amores,
fue y recordó tantísimas derrotas.

Porque el ánimo no le alcanzaba para más,
ni el aire en los pulmones le alcanzaba,
ni el ímpetu, ni el corazón, ni la memoria para más,
ni para más el modo que tenía de encararse
al pertinaz olvido y al silencio.

No le alcanzaba para más la vida.


Imagen:  Marc Chagall.


viernes, 7 de julio de 2017

MICRORRELATOS (11) "GOLPE" PÍA BARROS.

PÍA BARROS. CHILE, 1956.

GOLPE

-Mamá -dijo el niño-, ¿qué es un golpe?
-Algo que duele muchísimo y deja amoratado el lugar donde te dio.
El niño fue hasta la puerta de casa. Todo el país que le cupo en la mirada tenía un tinte violáceo.



(Miedos transitorios [De a uno, de a dos, de a todos] 1986, Apud Francisca Noguerol, artículo citado de 1992).


SOBRE LA POESÍA (19) JUAN GELMAN. "EL PERRO".

JUAN GELMAN

EL PERRO

El poema no pide de comer. Come
los pobres platos que
gente sin vergüenza o pudor
le sirve en medio de la noche.
La palabra divina ya no existe. ¿Qué puede
hacer el poema, sino
contentarse con lo que le dan?
Después aullará por ahí
sin respuesta, será
otro perro perdido
en la ciudad impiadosa.



jueves, 6 de julio de 2017

POEMAS PROPIOS (63) SIN ÁNIMO DE LUCRO.

SIN ÁNIMO DE LUCRO

Para poder, sin ánimo de lucro,
soñarte alguna noche
y no desaparezcas en la mitad del sueño
y no ocurra que huyes
y no te mortifiques:
prometo no hacer ruido,
prometo desoñarte,
prometo no cogerte de la mano,
prometo no pecar ya sabes cómo.
Para poder soñarte sin ánimo de lucro
y no curses denuncia
por allanar morada
y no me tires piedras
y no cojas sin más y me despiertes
fingiendo que es de día.


Imagen: Suhair Sibai.


miércoles, 5 de julio de 2017

POEMAS PROPIOS (62) ECOSISTEMA.

 ECOSISTEMA                 

                               
                                Tras tanto acá y allá yendo y viniendo
                                                            Francisco de Aldana.


Vagan de sur a norte, de pena, de un delirio,
del hambre elemental, del miedo, de la mano,
siempre yendo y viniendo con sus sombras,
de sur a norte vagan, de este a oeste.

Mirando de no anclarse en las orillas,
mirando de vivirse, de espaldas, de reojo,
mirando de encontrar y reencontrarse
tras tanto acá y allá yendo y viniendo.

De sur a norte con sus sueños mudos,
con sus pocos enseres y sus cuitas,
con su desolación y enfebrecidos,
con su tristeza al hombro de este a oeste.

Se añusgan, se hacen tarde, se confunden,
se esconden, se desdoblan, se naufragan,
se ovillan, se tropiezan, se derriten
tras tanto acá y allá yendo y viniendo.

Soñando sin dormirse, vigilantes,
poniéndose a llover en las fronteras,
cargando con los huesos pese a todo,
matriz de las desgracias de este mundo.

Sin luna que los guíe, sin consuelo,
vagan de  sur a  norte y de este a oeste,
al límite mismísimo, extenuados
tras tanto acá y allá yendo y viniendo.

Imagen: Joan Miró.





martes, 4 de julio de 2017

GRANDES POETAS (50) PASAR A HURTADILLAS. MARINA TSVIETÁIEVA.

MARINA TSVIETÁIEVA 1892-1941


PASAR A HURTADILLAS

Y, quizás, la mejor victoria
sobre el tiempo y la gravitación...
es pasar sin dejar huella,
pasar sin dejar sombra

sobre los muros...
Quizás... ¿renunciando
vencer? ¿Dejar de reflejarse en los espejos?
Así: como Lermontov por el Cáucaso
pasar a hurtadillas sin asustar a las rocas.

Quizás... ¿sería mejor diversión
con el dedo de Sebastián Bach
no tocar el eco del órgano?
Desintegrarse, sin dejar cenizas.

para una urna...
Quizás... ¿con engaño
vencer? ¿Escapar de las latitudes?
Así: por el tiempo como un océano
pasar a hurtadillas sin asustar a las aguas...

Para leer más:




jueves, 29 de junio de 2017

POEMAS PROPIOS (83) HOMENAJE A AGUSTÍN MILLARES SALL.

HOMENAJE A AGUSTÍN MILLARES SALL
                               

                               Cerrado por duelo, no.
                               Abierto por alegría.
                                                   A. M.


Grave la voz, el gesto comedido,
rotunda la palabra, una paloma
partiendo de lo alto de una loma
con ritmo trepidante, enardecido.

Una mirada limpia, una trinchera,
la música verbal con sus acentos,
el arte de enlazar los sentimientos:
otoño que se escribe primavera.

El mar que le da cauce a la alegría
desnudando la luz en la espesura,
el verbo convertido en partitura
como una prodigiosa sinfonía.

Mensaje que navega en la botella,
el grito que se extiende por el cielo,
un sueño a la deriva, el firme anhelo
en la metamorfosis de la estrella.

Una pasión que nace y desemboca,
la lucha que se emprende por la vida,
un pájaro que escapa por la herida
como un dolor que escapa por la boca.




martes, 27 de junio de 2017

POEMAS PROPIOS (61) ACONTECERES.

ACONTECERES

Acontece la lluvia y un cormorán ahogándose en la orilla
y el mar que no da avío acontece también
y las sirenas abandonadas de la mano de Dios
a la intemperie con los pechos estropeados por el salitre.

Acontece el hambre en el profundo silencio de la noche,
la sombra de unos pájaros en busca de una rama
donde poder posarse porque vienen volando de muy lejos
y exhausto el cuerpecito no les da para más.

Acontece la sed y la fatiga en la inmensa llanura
y el diluvio acontece como una maldición y el tiempo inexorable
con sus lagunas y sus muchos olvidos y unos ojos
contaminados por la gangrena de la nostalgia.

¿Y quién va ahora a glosar el efecto balsámico del horizonte,
qué guerrero vendrá para hacerle una ofrenda
a la mujer que mira a ningún sitio y acontece?

Acontecen las dilatadas manos
donde se juntan los recuerdos romos
como la boca de la mujer que ya no quiso hablar
desde que el frío se le extendió por las axilas.

Acontece en la hierba el rastro de la sangre derramada
y el cielo tan azul y una promesa rota desnucándose
y el vaivén de los cuerpos impulsados por la marea.

Acontece la vida, sus ritos, sus costumbres,
temores ancestrales, animal en acecho
pugnando entre la bruma, columbrando en lo oscuro,
jugándose a una carta el desmedido afán de pervivencia.


Imagen: Max Ernst


domingo, 25 de junio de 2017

GRANDES POETAS (49) AGUSTÍN MILLARES SALL. DESCUBRIMIENTO DE LA ALEGRÍA.

AGUSTÍN MILLARES SALL. 1917-1989



DESCUBRIMIENTO DE LA ALEGRÍA


Cerrado por duelo, no.
Abierto por alegría.

Abierta ventana al sol,
feliz, alegre es la vida.
Maldigo la noche fría,
la muerte que alrededor
de mí, sin palabras, gira.

Yo busco cerrar la herida
que me da pena y dolor.
Quiero volver a la orilla
del mar donde se inició
mi estrella en un agua limpia. 

No quiero enlutar mi voz,
vestir de negro la dicha.
Me niego a decir adiós
al sol, al aire, a la vida.

Cerrado por duelo, no.
Abierto por alegría.

Para leer más:




sábado, 24 de junio de 2017

POEMAS PROPIOS (60) LA HORA DE LA ESTRELLA.

LA HORA DE LA ESTRELLA

Inspirado en la novela del mismo título de Clarice Lispector.


Te escribo este poema
para que no te inquietes,
cojas miedo, te ovilles.

Para que no te aflijas
pensando que eres otra
al margen de este mundo.

Yo presentí con tiempo
qué final te aguardaba
y dije: ya no sigo.

Así que no te abrumes:
se cumplirá tu sueño,
serás estrella un día.

Podrás tener amores,
no correrá tu sangre,
no cerrarás los ojos.



viernes, 23 de junio de 2017

TRADUCCIONES PROPIAS (4) EN MENTE. DENISE LEVERTOV.

DENISE LEVERTOV, 1923-1997

EN MENTE

Tengo en mente a una mujer
candorosa, sin adornos pero

bien arreglada y oliendo
a manzanas o hierba. Lleva

un delantal o traje de fantasía,
su pelo es castaño claro y lacio,

y es amable y muy pulcra
sin pompa-

pero le falta
imaginación.

Y hay una inquieta muchacha,
 o anciana, o ambas cosas,

 cabalgadora de la luna,
que viste ópalos y harapos, plumas

y tafetán rasgado,
que conoce extrañas canciones

pero que no es amable.

IN MIND

There's in my mind a woman
of innocence, unadorned but

fair-featured and smelling of
apples or grass. She wears

a utopian smock or shift, her hair
is light brown and smooth, and she

is kind and very clean without
ostentation-

but she has
no imagination

And there's a
turbulent moon-ridden girl

or old woman, or both,
dressed in opals and rags, feathers

and torn taffeta,
who knows strange songs


but she is not kind


lunes, 19 de junio de 2017

SOBRE LA POESÍA (18) CREDO DE POETA. JORGE LUIS BORGES

BORGES. CONFERENCIA EN HARVARD 1968 (FRAGMENTO)


Me han pedido que diga algunos versos míos, así que voy a recordar un soneto, el soneto sobre Spinoza. El hecho de que muchos de ustedes no sepan español mejorará el soneto. Como he dicho, el significado no es importante: lo que importa es cierta música, cierta manera de decir las cosas. Quizá, incluso si la música falta, ustedes la sientan. O, mejor, puesto que sé que son tan amables, la inventen por mí.

Para leer toda la conferencia:



sábado, 17 de junio de 2017

GRANDES POETAS (48) IDA VITALE. "MI HOMENAJE"



IDA VITALE. URUGUAY. 1923.


MI HOMENAJE


Mi homenaje
al que plantó cada árbol
sin pensar, para siempre.
O acaso imaginando al desunido
que un día lo convoca,
lo celebra.

A lo que no obstante el mediodía,
se da en glorioso atardecer.
A todo lo que ocurre
sin ser más que eso: algo.
Al conductor del ómnibus,
cumplido, sonriente,
que levanta una tarde
con su simple saludo.
Al pájaro que pía.
A quien en su país desvencijado
ose decir su parecer riesgoso.
Al que en el valle
recuerda que hay montañas
y en una gota de agua,
olvidando la niebla,
tiembla ante la sequía
y el desierto ofrecido.
Al banco cuya húmeda madera
me acoge y me refresca,
mientras el tormentoso verano
no da tregua.
Al hueco que busca
colmarse pese al vértigo
y a la gaita que llama a soledades
desde un acantilado.
Al que se acuerda de mí.
Al que me olvida.

De: Alguien cuidó un jardín.

Para leer más poemas de la autora:




jueves, 15 de junio de 2017

POEMAS PROPIOS (59) POEMA INCONCLUSO.

POEMA INCONCLUSO


Oculta entre los márgenes del folio
donde él está escribiendo
aguarda a que se den las condiciones
para poder, gozosa e inadvertida,
entrar en el poema.

Él estudia la luz en un bosque de pinos,
mira al cielo y calcula
la sombra que se expande
cual si fuera un fantasma entre los surcos.

Ella entonces se adentra sigilosa,
se tumba en la maleza y mira hacia las nubes
que van en procesión al horizonte;
 él se tumba a su lado.

Se comen, se devoran, se amalgaman,
su buscan, se desbuscan, se reencuentran,
se ovillan, se confunden, se deshacen,
se mezclan, se salivan, se retuercen.

La sombra con la luz, la noche con el día,
las nubes con los dientes, los dientes con la boca,
la boca con el aire, los dos allí tendidos,
náufragos de un poema  con un final incierto.

Imagen: Tracey Emin.








miércoles, 31 de mayo de 2017

POEMAS PROPIOS (58) CUANDO LA MAR...

CUANDO LA MAR SE DESPIERTE…


Cuando la mar se despierte
y comprenda que te has ido,
pondrá rumbo hacia el olvido.
Es decir, hacia  la muerte.

Y cuando alcance su meta
y no logre dar contigo
quedará como testigo
el agua vencida, quieta.

Ya no se despertará
ni esperará tu venida,
acabada la partida
su sangre se secará.

En un funeral de peces
un llanto sobrevenido,
y el encargo en diferido
de un rezo para que reces.










sábado, 27 de mayo de 2017

SOBRE LA POESÍA (17) ARTES POÉTICAS. EDUARDO LIZALDE.

EDUARDO LIZALDE. MÉXICO.1929


PROSA Y POESÍA

La prosa es bella
-dicen los lectores-.
La poesía es tediosa:
no hay en ella argumento,
ni sexo, ni aventura,
ni paisajes,
ni drama, ni humorismo,
ni cuadros de la época.
Eso quiere decir que los lectores
tampoco entienden la prosa.


miércoles, 24 de mayo de 2017

POEMAS PROPIOS (57) ACLARACIONES.

ACLARACIONES

Para que no te amules te lo digo
y que al saberlo no te quepa duda
ni vayas a vestirte muy de oscuro
zurciéndote ya en vano las heridas
allí en el corazón o entre los ojos.

Para que una vez dicho y tú enterada
no puedas colegir ni ensombrecerte
de manos o de lunas o de pechos
y que hagas por volar y no presientas
que te tira del alma el cuerpecito.

Para que quede claro y sin tapujos
te celebres la vida y desemboques
o lluevas si es el caso o te acurruques
allá entre tus corales, tus memorias,
tu cielo de papel, tus cicatrices.


Imagen: Marius Markowski


domingo, 21 de mayo de 2017

POEMAS PROPIOS (56) CÁLCULOS.

CÁLCULOS


Ejercitar el arte de la espera,
sin precipitación,
serenamente.

Mas mientras esperamos
sería aconsejable
hacer una señal.

Abrir mucho la boca,
empeñar la palabra,
imaginar la orilla.

Erguirse,
alzar el puño,
sacudir los hombros.

No vaya a suceder
que, adormecidos,
de no se sabe dónde
nos rompa el corazón un golpe seco.






jueves, 18 de mayo de 2017

GRANDES POETAS (47) LEOPOLDO MARÍA PANERO. EL LOCO MIRANDO DESDE LA PUERTA DEL JARDÍN.

LEOPOLDO MARÍA PANERO

EL LOCO MIRANDO DESDE LA PUERTA DEL JARDÍN.

Hombre normal que por un momento
cruzas tu vida con la del esperpento
has de saber que no fue por matar al pelícano
sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros
y que a nada sino al azar y a ninguna voluntad sagrada
de demonio o de dios debo mi ruina.

Del libro: Poemas del manicomio de Mondragón. (Hiperión, 1987)

Para leer más poemas del autor:




miércoles, 17 de mayo de 2017

POEMAS PROPIOS (55) TENDIENDO PUENTES.

TENDIENDO PUENTES


Bajo uno de los  puentes de la ciudad
un hombre habla o susurra.
Para la noche fría  para sí mismo que habla
y mientras habla se está bebiendo también para sí mismo
una parte del mundo donde habita la mujer
de la que todos hablan o susurran.

Se cuenta que la mujer para sí misma
habla o susurra igual que el hombre
sobre cruces tormentos y papeles
aunque no se precisa dónde fue que se extraviaron
ni si fue que la lluvia los deshizo
y es por eso que no podían identificarse.

El hombre bajo el puente no acierta a contestar
por eso es que lo zurcen lo rompen lo apalizan
por el asunto de hablar o susurrar según se mire
y también por el asunto de las palomas enfermas
que acuden a posarse en los pechos de la mujer.

Así los dos de cara a la pared amaguaditos
sin nombre que ponerse y sin papeles
porque se deshicieron bajo la lluvia
o porque los utilizaron para cobijar a las palomas
o simplemente porque se los comieron
cuando la hambruna asolaba como una maldición.

Una mujer y un hombre bajo uno de los puentes de la ciudad
arrinconados de cara a la pared y sin consuelo
hablando o susurrando oyendo extrañas voces
buscándose y cogiéndose las manos el corazón los ojos
haciéndose cruces dándole de comer a las palomas enfermas
así agarraditos para no acabar de morirse desangrados
en medio de tanta oscuridad y sin un mal papel que llevarse a la boca.

lunes, 15 de mayo de 2017

SOBRE LA POESÍA (16) ARTES POÉTICAS: JOSÉ EMILIO PACHECO.



ARTES POÉTICAS

JOSÉ EMILIO PACHECO.


FÓSIL Y VOLÁTIL

En la gran tumba de papel
lividez amarilla que se desgarra al contacto,
entre ruinas proliferan de lo que fue
un día en la vida,
un momento entre los momentos,
encontré un fósil que aún emitía bajo el Carbono 14
cierta señal aunque muy leve de vida.

Fue mi primer poema de hace mil años.

Quise leerlo desde otro planeta,
desde el desconocido impensable que salió de allí sin
embargo
-y aún no se cura de espanto.

Sentí ganas de ver qué me decía,
cuál recado póstumo
escribí otro yo mismo sin darme cuenta en aquel
entonces.
Y me acerqué intrigado y, qué más da, emocionado.(1)

Pero la hoja volátil abrió las alas.
Se quebró ante mis ojos.
Y ya herida de muerte dejó en la nada
un reguero de polvo o polen.


(1) César Vallejo, Poemas Humanos.