jueves, 29 de junio de 2017

POEMAS PROPIOS (83) HOMENAJE A AGUSTÍN MILLARES SALL.

HOMENAJE A AGUSTÍN MILLARES SALL
                               

                               Cerrado por duelo, no.
                               Abierto por alegría.
                                                   A. M.


Grave la voz, el gesto comedido,
rotunda la palabra, una paloma
partiendo de lo alto de una loma
con ritmo trepidante, enardecido.

Una mirada limpia, una trinchera,
la música verbal con sus acentos,
el arte de enlazar los sentimientos:
otoño que se escribe primavera.

El mar que le da cauce a la alegría
desnudando la luz en la espesura,
el verbo convertido en partitura
como una prodigiosa sinfonía.

Mensaje que navega en la botella,
el grito que se extiende por el cielo,
un sueño a la deriva, el firme anhelo
en la metamorfosis de la estrella.

Una pasión que nace y desemboca,
la lucha que se emprende por la vida,
un pájaro que escapa por la herida
como un dolor que escapa por la boca.




martes, 27 de junio de 2017

POEMAS PROPIOS (61) ACONTECERES.

ACONTECERES

Acontece la lluvia y un cormorán ahogándose en la orilla
y el mar que no da avío acontece también
y las sirenas abandonadas de la mano de Dios
a la intemperie con los pechos estropeados por el salitre.

Acontece el hambre en el profundo silencio de la noche,
la sombra de unos pájaros en busca de una rama
donde poder posarse porque vienen volando de muy lejos
y exhausto el cuerpecito no les da para más.

Acontece la sed y la fatiga en la inmensa llanura
y el diluvio acontece como una maldición y el tiempo inexorable
con sus lagunas y sus muchos olvidos y unos ojos
contaminados por la gangrena de la nostalgia.

¿Y quién va ahora a glosar el efecto balsámico del horizonte,
qué guerrero vendrá para hacerle una ofrenda
a la mujer que mira a ningún sitio y acontece?

Acontecen las dilatadas manos
donde se juntan los recuerdos romos
como la boca de la mujer que ya no quiso hablar
desde que el frío se le extendió por las axilas.

Acontece en la hierba el rastro de la sangre derramada
y el cielo tan azul y una promesa rota desnucándose
y el vaivén de los cuerpos impulsados por la marea.

Acontece la vida, sus ritos, sus costumbres,
temores ancestrales, animal en acecho
pugnando entre la bruma, columbrando en lo oscuro,
jugándose a una carta el desmedido afán de pervivencia.


Imagen: Max Ernst


domingo, 25 de junio de 2017

GRANDES POETAS (49) AGUSTÍN MILLARES SALL. DESCUBRIMIENTO DE LA ALEGRÍA.

AGUSTÍN MILLARES SALL. 1917-1989



DESCUBRIMIENTO DE LA ALEGRÍA


Cerrado por duelo, no.
Abierto por alegría.

Abierta ventana al sol,
feliz, alegre es la vida.
Maldigo la noche fría,
la muerte que alrededor
de mí, sin palabras, gira.

Yo busco cerrar la herida
que me da pena y dolor.
Quiero volver a la orilla
del mar donde se inició
mi estrella en un agua limpia. 

No quiero enlutar mi voz,
vestir de negro la dicha.
Me niego a decir adiós
al sol, al aire, a la vida.

Cerrado por duelo, no.
Abierto por alegría.

Para leer más:




sábado, 24 de junio de 2017

POEMAS PROPIOS (60) LA HORA DE LA ESTRELLA.

LA HORA DE LA ESTRELLA

Inspirado en la novela del mismo título de Clarice Lispector.


Te escribo este poema
para que no te inquietes,
cojas miedo, te ovilles.

Para que no te aflijas
pensando que eres otra
al margen de este mundo.

Yo presentí con tiempo
qué final te aguardaba
y dije: ya no sigo.

Así que no te abrumes:
se cumplirá tu sueño,
serás estrella un día.

Podrás tener amores,
no correrá tu sangre,
no cerrarás los ojos.



viernes, 23 de junio de 2017

TRADUCCIONES PROPIAS (4) EN MENTE. DENISE LEVERTOV.

DENISE LEVERTOV, 1923-1997

EN MENTE

Tengo en mente a una mujer
candorosa, sin adornos pero

bien arreglada y oliendo
a manzanas o hierba. Lleva

un delantal o traje de fantasía,
su pelo es castaño claro y lacio,

y es amable y muy pulcra
sin pompa-

pero le falta
imaginación.

Y hay una inquieta muchacha,
 o anciana, o ambas cosas,

 cabalgadora de la luna,
que viste ópalos y harapos, plumas

y tafetán rasgado,
que conoce extrañas canciones

pero que no es amable.

IN MIND

There's in my mind a woman
of innocence, unadorned but

fair-featured and smelling of
apples or grass. She wears

a utopian smock or shift, her hair
is light brown and smooth, and she

is kind and very clean without
ostentation-

but she has
no imagination

And there's a
turbulent moon-ridden girl

or old woman, or both,
dressed in opals and rags, feathers

and torn taffeta,
who knows strange songs


but she is not kind


lunes, 19 de junio de 2017

SOBRE LA POESÍA (18) CREDO DE POETA. JORGE LUIS BORGES

BORGES. CONFERENCIA EN HARVARD 1968 (FRAGMENTO)


Me han pedido que diga algunos versos míos, así que voy a recordar un soneto, el soneto sobre Spinoza. El hecho de que muchos de ustedes no sepan español mejorará el soneto. Como he dicho, el significado no es importante: lo que importa es cierta música, cierta manera de decir las cosas. Quizá, incluso si la música falta, ustedes la sientan. O, mejor, puesto que sé que son tan amables, la inventen por mí.

Para leer toda la conferencia:



sábado, 17 de junio de 2017

GRANDES POETAS (48) IDA VITALE. "MI HOMENAJE"



IDA VITALE. URUGUAY. 1923.


MI HOMENAJE


Mi homenaje
al que plantó cada árbol
sin pensar, para siempre.
O acaso imaginando al desunido
que un día lo convoca,
lo celebra.

A lo que no obstante el mediodía,
se da en glorioso atardecer.
A todo lo que ocurre
sin ser más que eso: algo.
Al conductor del ómnibus,
cumplido, sonriente,
que levanta una tarde
con su simple saludo.
Al pájaro que pía.
A quien en su país desvencijado
ose decir su parecer riesgoso.
Al que en el valle
recuerda que hay montañas
y en una gota de agua,
olvidando la niebla,
tiembla ante la sequía
y el desierto ofrecido.
Al banco cuya húmeda madera
me acoge y me refresca,
mientras el tormentoso verano
no da tregua.
Al hueco que busca
colmarse pese al vértigo
y a la gaita que llama a soledades
desde un acantilado.
Al que se acuerda de mí.
Al que me olvida.

De: Alguien cuidó un jardín.

Para leer más poemas de la autora:




jueves, 15 de junio de 2017

POEMAS PROPIOS (59) POEMA INCONCLUSO.

POEMA INCONCLUSO


Oculta entre los márgenes del folio
donde él está escribiendo
aguarda a que se den las condiciones
para poder, gozosa e inadvertida,
entrar en el poema.

Él estudia la luz en un bosque de pinos,
mira al cielo y calcula
la sombra que se expande
cual si fuera un fantasma entre los surcos.

Ella entonces se adentra sigilosa,
se tumba en la maleza y mira hacia las nubes
que van en procesión al horizonte;
 él se tumba a su lado.

Se comen, se devoran, se amalgaman,
su buscan, se desbuscan, se reencuentran,
se ovillan, se confunden, se deshacen,
se mezclan, se salivan, se retuercen.

La sombra con la luz, la noche con el día,
las nubes con los dientes, los dientes con la boca,
la boca con el aire, los dos allí tendidos,
náufragos de un poema  con un final incierto.

Imagen: Tracey Emin.