sábado, 28 de enero de 2017

GRANDES POETAS (36) EMILY DICKINSON.

EMILY DICKINSON. 1830-1886


Sentí un Funeral, en el Cerebro,
Y dolientes de acá para allá
No dejaban de pisar –y pisar-hasta que pareció
Que el Sentido se estaba abriendo camino-
Y cuando todo el mundo estuvo sentado,
Un Oficio Religioso, como un Tambor –
Siguió golpeando –golpeando –hasta que pensé
Que mi Mente se estaba volviendo insensible-
Y entonces les oí levantar una Caja
Y crujir a través de mi Alma
Con aquellas mismas Botas de Plomo, otra vez,
Entonces el Espacio –empezó a tañer,
Como si todos los Cielos fueran una Campana,
Y el Ser, solo un Oído,
Y yo, y el Silencio, cierta Raza extraña
Naufragada, solitaria, aquí –
Y entonces una Tabla de la Razón, se rompió,
Y yo caí más, y más abajo –
Y me topé con un Mundo, en cada desplome,
Y Acabé sabiendo –entonces-

(Traducción de María Milagros Rivera Garretas y Ana Mañeru Méndez)


I Felt a Funeral, in my Brain,
And Mourners to and fro
Kept treading–treading–till it seemed
That Sense was breaking through–
And when they all were seated,
A Service, like a Drum–
Kept beating, -beating–till I thought
My mind was going numb–
And then I Heard them lift a Box
And creak across my Soul
With those same Boots of Lead, again,
Then Space–began to toll,
As all the Heavens were a Bell,
And Being, but an Ear,
And I, and Silence, some strange Race
Wrecked, solitary, here
And then a Plank in Reason, broke,
And I dropped down, and down–
And hit a World, at every plunge,
And Fisnished knowing–then-

Para leer más poemas de la autora:

 Para escucharlo en inglés:

https://www.youtube.com/watch?v=bz___FlwYsQ




miércoles, 25 de enero de 2017

POEMAS PROPIOS (38) PÉRDIDAS.

PÉRDIDAS



Se le iba toda la sangre de la cabeza,
así, sin avisar, como una muchacha rebelde se le iba,
como una mariposa persiguiendo el polen de una flor,
como un barco enloquecido partiendo al alba.

Se le iba la sangre de las manos,
así, sin consideración, sin despedirse se le iba,
como un ave que siente y que presiente que se ahoga,
como un pez que se marcha en la mitad de un sueño.

Se le iba de los pechos la sangre,
así, sin por lo menos dejar algún trocito se le iba,
como un loco de amor que sale desesperado
a buscar a la amada bajo una lluvia torrencial.

Y ella allí, combatiendo los ataques del frío,
oteando a lo lejos, esperando el retorno,
esperando a que la sangre se arrepintiera,
esperando oírla llegar aunque fuera bien entrada la noche.


Del poemario inédito: “Voces”


Imagen: Käthe Kollwitz




lunes, 23 de enero de 2017

MICRORRELATOS (5) JUAN JOSÉ ARREOLA.

JUAN JOSÉ ARREOLA


HOMERO SANTOS

Los habitantes de Ficticia somos realistas. Aceptamos en principio que la liebre es un gato.


(«Doxografías», Palíndroma, 1980).


martes, 17 de enero de 2017

SOBRE LA POESÍA (14) GONZALO ROJAS.

GONZALO ROJAS (FRAGMENTO)


...Tampoco se puede prescindir de lo que está dado, de lo que se da en la órbita de una escritura que tiene lo suyo. No es que esté defendiendo al animal poético iletrado. No, no, no. Uno tiene que, parejamente, en su ejercicio imaginativo sensitivo hondo fino lozano, tiene que leer necesariamente, porque para eso está metido en la órbita de la palabra. Los poetas ignorantosos se quedan a media vela o no hacen nada, o son unos reiterativos, que creen descubrir todo el universo y no han ido ni a la esquina. Hay que leer y leer por dentro, no leer por fuera. No académicamente, sino meterse dentro de la palabra, descifrar el juego. Ver que la palabra es una dinamicidad viva, una célula viva. Porque no se trata de amar a los poetas. Es muy bonito que se ame al señor Neruda o al señor Borges, pero hay que leerlos. Intraleerlos y releerlos.


Entrevistaron Rodrigo Hidalgo, Jaime Pinos, Luis Valenzuela.

En revista La Calabaza del Diablo. Nº13, Año 4. Enero 2002
Para leer toda la entrevista:

http://www.letras.s5.com/gonzalo150202.htm







domingo, 15 de enero de 2017

POEMAS PROPIOS (37) SI ME NOMBRAS.

SI ME NOMBRAS…



Cuando llegue el momento de ovillarme en las sombras
sentiré la nostalgia de los tiempos vividos
llevaré alguna pócima contra ingratos olvidos
y una firme promesa: volveré si me nombras.

Yo ya sé que ante el eco del silencio te asombras
y te asusta la idea de los viajes eternos;
no me iré para siempre, no arderé en los infiernos,
tú por eso no temas: volveré si me nombras.

Por el aire si el frío se te pone en los huesos,
o tal vez en la grupa de embrujadas alfombras
una noche cualquiera al abrir la ventana;

cuando en sueños evoques el ansiado regreso
y dormida no sepas si es ayer o es mañana,
notarás mi presencia, volveré si me nombras.



Imagen: Robert Demachy.


sábado, 14 de enero de 2017

GRANDES POETAS (35) LUIS ROGELIO NOGUERAS.

LUIS ROGELIO NOGUERAS. CUBA. 1944-1985


DEFENSA DE LA METÁFORA

El revés de la muerte (no la vida)
el que clama por agua (no el sediento)
el sustento vital (no el alimento)
la huella del puñal (nunca la herida)
Muchacha antidesnuda (no vestida)
el pórtico del beso (no el aliento)
el que llega después (jamás el lento)
la vuelta del adiós (no la partida)
La ausencia del recuerdo (no el olvido)
lo que puede ocurrir (jamás la suerte)
la sombra del silencio (nunca el ruido)
Donde acaba el más débil (no el más fuerte)
el que sueña que sueña (no el dormido)
el revés de la vida (no la muerte)

Para leer más poemas del autor:



viernes, 13 de enero de 2017

BREVES RELATOS (4) ELISEO DIEGO

DEL ALQUIMISTA

Saben positivamente, los que de tales cosas entienden, que en la ciudad de Aquisgrán, y a fines de la Edad Media, un judío alquimista halló el secreto de no envejecerse. Fortalecido por su pócima, que le permitiría vivir en todo vigor ciento cincuenta años más que el común de los hombres, dedicó la plenitud de sus días a buscar el secreto de no morirse. Dicen que lo halló, y que desde entonces, oculto en su oscura covacha, tropezado de telarañas y surcado de grueso sudor, busca aquel veneno poderoso sobre todos que le permita, al desgraciado, morirse.


Eliseo Diego, Divertimentos.


domingo, 8 de enero de 2017

POEMAS PROPIOS (36) CONVULSIONES

CONVULSIONES


Convulsionaba en la orilla de los puentes destruidos,
en los improvisados cementerios de las costas,
en el humo fatídico que le hería los ojos,
en los añorados brazos del amante sin nombre.

Convulsionaba en las esquinas de las calles desiertas,
en la desolación de las noches sin luna,
en la presencia de enflaquecidos perros vagabundos,
en la excitante memoria de los cuerpos.

Convulsionaba en los recuerdos que referían los ancianos,
en las batallas que impunemente se perdieron,
en la visión sangrante de los árboles estériles,
en el temblor gozoso de la pasión sin límites.

Como una nube que agoniza rota convulsionaba
como unos labios que selló un cuchillo convulsionaba
como una mariposa ahogándose convulsionaba
como un deseo que fluye desde los pies a la cabeza.

Y es que hay almas así, que al derivarse
por la escollera de los pensamientos,
confunden los espacios,
bifurcan, precipitan, convulsionan.


Del poemario inédito “Voces”

Imagen: Edvard Munch.


miércoles, 4 de enero de 2017

GRANDES POETAS (34) CZESLAW MILOSZ

CZESLAW MILOSZ (1911 - 2004) POLONIA

ARS POETICA

Que cada palabra lleve lo que dice.
Que sea como el temblor que la sostiene.
Que se mantenga como un latido.
No he de proferir adornada falsedad ni poner tinta dudosa ni añadir
brillos a lo que es.
Esto me obliga a oírme. Pero estamos aquí para decir verdad.
Seamos reales.
Quiero exactitudes aterradoras.
Tiemblo cuando creo que me falsifico. Debo llevar en peso mis
palabras. Me poseen tanto como yo a ellas.
Si no veo bien, dime tú, tú que me conoces, mi mentira, señálame
la impostura, restriégame la estafa.
Te lo agradeceré, en serio.
Enloquezco por corresponderme.
Sé mi ojo, espérame en la noche y divísame, escrútame, sacúdeme.

Para leer más:


domingo, 1 de enero de 2017

BREVES RELATOS (3) KOSTAS AXELOS.

KOSTAS AXELOS.

LO REAL Y LO IMAGINARIO.
(las trampas mito-lógicas)

Un padre y una madre centauros contemplan a su hijo, que juguetea en una playa mediterránea. El padre se vuelve hacia la madre y le pregunta: ¿debemos decirle que solamente es un mito?


Kostas Axelos, Cuentos filo-sóficos.