POETAS CANARIOS (10) VUELVE A VER A SU AMIGO EL MAR. ALONSO QUESADA.

ALONSO QUESADA (1886-1925)

VUELVE A VER A SU AMIGO EL MAR

Hermano mar, he vuelto… ¡Tantos días

de soledad en el hogar enfermo!

¡Qué lentitud la de las horas! Este

reloj del comedor ¡tan viejo! Apenas

andaba, y luego el vaso del remedio

sobre la mesa sin vaciarse nunca…

Y ante nosotros el ropero obscuro,

donde guardamos nuestra pobre veste,

era, a la media noche, como un trasgo

que aguardaba un instante decisivo…

¿Cómo estará mi mar?… Y tus rumores

llegaron a mi lecho suplicantes,

y el infinito de tu azul sonoro

tenaz me reclamó… ¡Mas no podía,

que el corazón andaba por senderos

remotos, en un viaje aventurado,

y tuve miedo, hermano mar, de hallarme

cerca de la llanura subterránea!…

Mas hoy ya torno sin las fuerzas viejas,

único amigo, a confortar mi alma:

tú sabes que yo soy un pobre niño

de muy poca salud, y es necesario

que me prestes la ayuda de tus vientos

para llenar mi corazón vacío…

Hermano mar: tú cuidarás mi vida,

tú me devolverás la salud buena

y pondrás en mis ojos la luz fuerte

para los horizontes y los llanos…

Tú me darás del sol las fuentes rojas

en estas horas matinales, cuando

el viejo padre nos ofrece todo…

Y yo tendré la sangre primitiva…

Para saber más sobre el autor:

http://www.academiacanarialengua.org/archipielago/alonso-quesada/

SOBRE LA POESÍA (22) FRAGMENTOS DE "HISTORIAL DE UN LIBRO". LUIS CERNUDA.

FRAGMENTOS DE “HISTORIAL DE UN LIBRO”. LUIS CERNUDA.

En otra ocasión he aludido a que me parecen existir, con respecto a la acogida que los lectores les dispensan, dos tipos de obras literarias: aquéllas que encuentran a su público hecho y aquéllas que necesitan que su público nazca; el gusto hacia las primeras existe ya, el de las segundas debe formarse. Creo que mi trabajo corresponde al segundo tipo, y la lentitud del mismo en parecer estimable (la cual, por cierto, corresponde a la lentitud, a que antes aludí, de mi desarrollo espiritual) ayudó a que, al publicarse La Realidad y el Deseo en 1936, contara ya con la simpatía de algunos lectores. Desgraciadamente, la guerra civil, que empezó poco después de aparecer el libro, impidió que pudiese darme cuenta de aquella simpatía naciente.

… Antes de dejar Cambridge, comencé “Vivir sin estar Viviendo”, que continué en Londres, adonde me fui en 1945. A partir de la lectura de Hölderlin había comenzado a usar en mis composiciones, de manera cada vez más evidente, el enjambement, o sea el deslizarse la frase de unos versos a otros, que en castellano creo que se llama encabalgamiento. Eso me condujo poco a poco a un ritmo doble, a manera de contrapunto: el del verso y el de la frase. A veces ambos pueden coincidir, pero otras diferir, siendo en ocasiones más evidente el ritmo del verso y otras el de la frase. Este último, el ritmo de la frase, se iba imponiendo en algunas composiciones de manera que, para oídos inexpertos podía prestar a aquéllas aire anómalo. En ciertos poemas míos, que constituyen un monólogo dramático, entre los cuales se encuentran algunas de mis composiciones preferidas, el verso queda como ensordecido bajo el dominio del ritmo de la frase. Desde temprano me agradó poco el verso de ritmo demasiado acusado, con su monotonía inevitable, y nunca quise usar, por ejemplo, el ritmo trocaico ni tampoco, uniforme en una composición, el verso dodecasílabo. Si en el verso hay música, mi preferencia se orientó hacia la “música callada” del mismo.

… Igual antipatía tuve siempre al lenguaje suculento e inusitado, tratando siempre de usar, a mi intención y propósito, es decir, con oportunidad y precisión, los vocablos de empleo diario: el lenguaje hablado y el tono coloquial hacia los cuales creo que tendí siempre. Las palabras de J.R. Jiménez, “Quien escribe como se habla irá más lejos en lo porvenir que quien escribe como se escribe”, me parecen una de sus máximas más justas. No digo que no se halle en mis versos excepción a estas preferencias que vengo indicando; no siempre puede el escritor, ni sabe, ser fiel a sus gustos, y también en poesía, como en todo, el azar nos conduce en ocasiones, no siempre mal, contra nosotros mismos. La relectura de mis versos, hecha recientemente, al corregir pruebas para la edición tercera de La Realidad y el Deseo, constituyó un ejercicio ascético, mortificante de la vanidad, ya que pocas composiciones parecían concertarse, y aún en éstas el concertamiento sólo era fragmentario, con las predilecciones estilísticas y preferencias expresivas que acabo de indicar…

POETAS CANARIOS (9) TOMÁS MORALES.

TOMÁS MORALES (1884-1921)

POEMAS DEL MAR.

Yo fui el bravo piloto de mi bajel de ensueño,

argonauta ilusorio de un país presentido,

de alguna isla dorada de quimera o de sueño

oculta entre las sombras de lo desconocido...

Acaso un cargamento magnífico encerraba

en su cala mi barco, ni pregunté siquiera;

absorta, mi pupila las tinieblas sondaba,

y hasta hube de olvidarme de clavar la bandera...

Y llegó el viento Norte, desapacible y rudo;

el vigoroso esfuerzo de mi brazo desnudo

logró tener un punto la fuerza del turbión;

para lograr el triunfo luché desesperado,

y cuando ya mi brazo desfalleció, cansado,

una mano, en la noche, me arrebató el timón...

Para leer más:

http://www.academiacanarialengua.org/archipielago/tomas-morales/

GRANDES POETAS (57) RIMA LXVI. GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER.

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER (1836-1870)

RIMA LXVI

¿De dónde vengo?... El más horrible y áspero

de los senderos busca;

las huellas de unos pies ensangrentados

sobre la roca dura;

los despojos de un alma hecha jirones

en las zarzas agudas,

te dirán el camino

que conduce a mi cuna.

¿Adónde voy? El más sombrío y triste

de los páramos cruza,

valle de eternas nieves y de eternas

melancólicas brumas;

en donde esté una piedra solitaria

sin inscripción alguna,

donde habite el olvido,

allí estará mi tumba.

Para leer más:

http://www.poesi.as/Gustavo_Adolfo_Becquer.htm

POEMAS PROPIOS (74) COMPROMISO.

COMPROMISO

Cuando cierre los ojos

y veas que una bandada

de pájaros emigra

sin orden ni concierto

en todas direcciones,

ahuécame en un bucle

al sur de la memoria.

No te nieves, recuerda

el pacto que firmamos

con mi sangre y la tuya:

sigue, la vida, sigue.

Nos vemos donde el mar,

al filo de una tarde.

POETAS CANARIOS (8) EL HUMILDE SENDERO. DOMINGO RIVERO.

DOMINGO RIVERO. (1852-1929)

EL HUMILDE SENDERO

Nunca aspiré a la gloria, ni me atrajo

de la fama el estruendo,

ni soñé que mi nombre

pueda en su libro recoger el tiempo.

De esa ambición mi corazón no sabe...

Pero cuando contemplo,

por la noche, del campo en el retiro,

el humilde sendero

que hollaron pobres pies que ya descansan,

borrado en parte, que blanquea a trechos,

a la luz de la luna, y que condujo

a un apartado hogar, ahora desierto,

mi terrena raíz se reverdece

y acaso a veces pienso

con humana emoción: así quisiera

que en la tierra quedara mi recuerdo.

Para leer más:

http://www.museodomingorivero.com/es/poemas.html

GRANDES POETAS (56) BLAS DE OTERO. PIDO LA PAZ Y LA PALABRA.

 BLAS DE OTERO. (1916-1979)

PIDO LA PAZ Y LA PALABRA

Escribo

en defensa del reino

del hombre y su justicia. Pido

la paz

y la palabra. He dicho

«silencio»,

«sombra»,

«vacío»

etcétera.

Digo

«del hombre y su justicia»,

«océano pacífico»,

lo que me dejan.

                                  Pido

la paz y la palabra.

Para leer más:

http://www.poesi.as/Blas_de_Otero.htm

GRANDES POETAS (55) LUIS CERNUDA. ELEGÍA ANTICIPADA.

LUIS CERNUDA (1902-1963)

ELEGÍA ANTICIPADA

Por la costa del sur, sobre una roca

alta junto a la mar, el cementerio

aquel descansa en codiciable olvido,

y el agua arrulla el sueño del pasado.

Desde el dintel, cerrado entre los muros,

huerto parecería, si no fuese

por las losas, posadas en la hierba

como un poco de nieve que no oprime.

Hay troncos a que asisten fuerza y gracia,

y entre el aire y las hojas buscan nido

pájaros a la sombra de la muerte;

hay paz contemplativa, calma entera.

Si el deseo de alguien que en el tiempo

dócil no halló la vida a sus deseos,

puede cumplirse luego, tras la muerte,

quieres estar allá solo y tranquilo.

Ardido el cuerpo, luego lo que es aire

al aire vaya, y a la tierra el polvo,

por obra del afecto de un amigo,

si un amigo tuviste entre los hombres.

Y no es el silencio solamente,

la quietud del lugar, quien así lleva

tu memoria hacia allá, mas la conciencia

de que tu vida allí tuvo su cima.

Fue en la estación cuando la mar y el cielo

dan una misma luz, la flor es fruto,

y el destino tan pleno que parece

cosa dulce adentrarse por la muerte.

Entonces el amor único quiso

en cuerpo amanecido sonreírte,

esbelto y rubio como espiga al viento.

Tú mirabas tu dicha sin creerla.

Cuando su cetro el día pasa luego

a su amada la noche, aún más hermosa

parece aquella tierra; un dios acaso

vela en eternidad sobre su sueño.

Entre las hojas fuisteis, descuidados

de una presencia intrusa, y ciegamente

un labio hallaba en otro ese embeleso

hijo de la sonrisa y del suspiro.

Al alba el mar pulía vuestros cuerpos,

puros aún, como de piedra oscura;

la música a la noche acariciaba

vuestras almas debajo de aquel chopo.

No fue breve esa dicha. ¿Quién pretende

que la dicha se mida por el tiempo?

Libres vosotros del espacio humano,

del tiempo quebrantasteis las prisiones.

El recuerdo por eso vuelve hoy

al cementerio aquel, al mar, la roca

en la costa del sur : el hombre quiere

caer donde el amor fue suyo un día.

Para leer más poemas del autor:

http://www.los-poetas.com/b/cern1.htm

POEMAS PROPIOS (72) INQUILINA.

LA INQUILINA

Cómo iba yo a saber

que habías optado

por habitar insomne

ovillada en la curva

al sur de mi memoria.

Lo supe porque en sueños

te vi que descendías

callada por la frente

para quedarte inmóvil

tendida allí a mi lado

diciéndome al oído.

Y porque al despertar

en plena madrugada

corrías a tu refugio

para que no pudiera

descubrir que los ojos

se te andaban lloviendo.

Imagen: Valeria Corvino.

POETAS CANARIOS (7) NICOLÁS ESTÉVANEZ. CANARIAS. (FRAGMENTO)

NICOLÁS ESTÉVANEZ (1838-1914)

CANARIAS (FRAGMENTO)

VII

La patria es una peña,

la patria es una roca,

la patria es una fuente,

la patria es una senda y una choza.

Mi patria no es el mundo;

mi patria no es Europa;

mi patria es de un almendro

la dulce, fresca, inolvidable sombra.

A veces por el mundo

con mi dolor a solas

recuerdo de mi patria

las rosadas, espléndidas auroras.

A veces con delicia

mi corazón evoca,

mi almendro de la infancia,

de mi patria las peñas y las rocas.

Y olvido muchas veces

del mundo las zozobras,

pensando de las islas

en los montes, las playas y las olas.

A mí no me entusiasman

ridículas utópias,

ni hazañas infecundas

de la razón afrenta, y de la Historia.

Ni en los Estados pienso

que duran breves horas,

cual duran en la vida

de los mortales las mezquinas obras.

A mí no me conmueven

inútiles memorias,

de pueblos que pasaron

en épocas sangrientas y remotas.

La sangre de mis venas,

a mí no se me importa

que venga del Egipto

o de la razas célticas y godas.

Mi espíritu es isleño

como las patrias rocas,

y vivirá cual ellas

hasta que el mar inunde aquellas costas.

La patria es una fuente,

la patria es una roca,

la patria es una cumbre,

la patria es una senda y una choza.

La patria es el espíritu,

la patria es la memoria,

la patria es una cuna,

la patria es una ermita y una fosa.

Mi espíritu es isleño

como las patrias costas,

donde la mar se estrella

en espumas rompiéndose y en notas.

Mi patria es una isla,

mi patria es una roca,

mi espíritu es isleño

como los riscos donde vi la aurora.

Para leer más poemas del autor:

http://www.rinconesdelatlantico.com/num2/poemas_n_estevanez_1.html