GRANDES POETAS (27) DEREK WALCOTT. ARCHIPIÉLAGOS.

DEREK WALCOTT, SANTA LUCÍA, ANTILLAS (1930)

ARCHIPIÉLAGOS

Al final de esta frase, empezará a llover.

Y al filo de la lluvia, una vela.

Lentamente la vela perderá de vista las islas;

La creencia en los puertos de toda una raza

Se perderá entre la niebla.

La guerra de los diez años ha terminado.

El pelo de Helena, una nube gris.

Troya, un foso de ceniza blanca

Junto al mar donde llovizna.

La lluvia se tensa como las cuerdas de un arpa.

Un hombre con los ojos nublados la toca con los dedos

Y tañe el primer verso de La Odisea.

Para leer más poemas del autor:

http://amediavoz.com/walcott.htm

file:///C:/Users/Usuario/Downloads/Derek%20Walcott%20(4).pdf

SOBRE LA POESÍA (9) BENÍTEZ REYES.ALGUNAS CONJETURAS INESTABLES.

BENÍTEZ REYES. ALGUNAS CONJETURAS INESTABLES. (FRAGMENTO)

…Porque, por encima de otras cuestiones, un poema ha de ser convincente. No es fundamental que asombre, no es necesario que deslumbre, no le hace falta conmover.

Pero es necesario, ya digo, que convenza; es decir, que sea capaz de establecer una complicidad razonable con el lector, a quien no hay que exigirle que asienta, sino que comprenda.

Me gusta distraer la hipótesis de que la poesía es mi modo de pensar, de estructurar mi pensamiento. No digo que la poesía es mi modo de sentir porque sería inexacto: el sentimiento puede ser la materia de un poema, pero por sí mismo no tiene nada que ver –en principio al menos– con la lógica poética.

El sentimiento, como recomendó Unamuno, también hay que pensarlo, también hay que someterlo a un análisis, a un proceso de meditación, a menos que seamos partidarios de las efusiones en crudo, que tienen su peligro: el de conducirnos a una emocionalidad fingida, por verdadera que sea. Las emociones también se equivocan, y hay que corregirlas.

Para escuchar toda la conferencia:

http://www.march.es/conferencias/anteriores/voz.aspx?p1=2602&l=1

Para leerla en pdf:

http://recursos.march.es/culturales/documentos/conferencias/gc150.pdf

POEMAS PROPIOS (31) LA ESTELA DEL OLVIDO.

LA ESTELA DEL OLVIDO

Se han borrado los rostros,

las fechas, los nombres, los lugares,

el tacto, los sonidos.

Se han secado las lágrimas

y el eco de la risa

y la parte más fiel de la memoria.

Han pasado tantísimos inviernos

que es imposible recordar la lluvia

o el canto de algún pájaro.

Pero en la evocación

hay algo familiar,

algo que nos sacude.

Como un viejo temblor,

como la cicatriz de alguna herida

que no nos es ajena.

Esa invisible estela del olvido,

esa intuición acaso,

esa huella impalpable,

ese presentimiento.

Del poemario inédito: “Instinto”

Imagen: Kunito Imai.

BREVES RELATOS (1) "DIÁLOGO SOBRE UN DIÁLOGO". BORGES.

DIÁLOGO SOBRE UN DIÁLOGO

A. — Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Una acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja… Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.

Z (burlón). — Pero sospecho que al final no se resolvieron.

A (ya en plena mística). — Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.

Jorge Luis Borges, El Hacedor.

GRANDES POETAS (26) JORGE LUIS BORGES. "Ya no es mágico el mundo...

 JORGE LUIS BORGES. ARGENTINA, 1899-1986

   1964

                I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.

Ya no compartirás la clara luna

ni los lentos jardines. Ya no hay una

luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.

Adiós las mutuas manos y las sienes

que acercaba el amor. Hoy sólo tienes

la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)

sino lo que no tiene y no ha tenido

nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.

Un símbolo, una rosa, te desgarra

y te puede matar una guitarra.

                II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.

Hay tantas otras cosas en el mundo;

un instante cualquiera es más profundo

y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una

oscura maravilla nos acecha,

la muerte, ese otro mar, esa otra flecha

que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste

y me quitaste debe ser borrada;

lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,

esa vana costumbre que me inclina

al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Del libro: “El otro, el mismo”, 1964

Para leer más poemas del autor:

http://www.poesi.as/Jorge_Luis_Borges.htm

SOBRE LA POESÍA (8) CITAS.

La poesía es huérfana del silencio. Las palabras nunca igualan la experiencia que hay detrás de ellas.

Charles Simic

Un poeta debe ser un psicólogo. Pero un psicólogo oculto: debe sentir y conocer las raíces de los fenómenos, pero mostrarlos únicamente en su esplendor o mientras se desvanecen.

Ivan Turgenev

La auténtica poesía puede comunicar antes de ser entendida.

T. S. Eliot

El hecho es que la cosa más inesperada y milagrosa en mi vida fue la llegada de la poesía- como evocación y casi como elevación.

Seamus Heaney

Un poeta es, antes que ninguna otra cosa, alguien que está profundamente enamorado del lenguaje.

W. H. Auden

La poesía es la revelación de un sentimiento que el poeta cree personal y que el lector reconoce como suyo.

Salvatore Quasimodo

El poeta no inventa. Escucha.

Jean Cocteau

El dolor es filtrado en el poema de una manera que finalmente se convierte en placer.

Mark Strand

Todo lo que uno inventa es verdadero. Puedes estar completamente seguro de ello. La poesía es tan precisa como la geometría.

Gustave Flaubert

Está esa opinión de que la poesía debe mejorar tu vida. Me parece que la gente la confunde con el Ejército de Salvación.

John Ashbery

POEMAS PROPIOS (30) ELLA ESPERABA ANSIOSA...

Esperaba el amanecer porque a la luz del día

las cosas se veían más claras y en esa claridad

hay como un sesgo que alumbra en el camino

y uno puede acelerar el paso sin temor

a tropezar dos veces en la misma piedra.

Porque a la luz del día uno puede distinguir

el color del plumaje del pájaro que canta

y hasta saber si el canto es un grito de auxilio

o una celebración mística de la primavera

o que el pájaro está inmerso en sus cavilaciones.

Incluso, si el dolor se hace presente,

uno puede mirarlo cara a cara a la luz del día

y retarlo a un duelo no más ponerse el sol

o negociar con él sobre el tiempo que va a quedarse

o acorralarlo para que sus defensas disminuyan.

Por eso es que para ella las noches eran como paréntesis

en los que se tumbaba a esperar por la luz del día

para así poder colocar los puntos sobre las íes

abrir de par en par las compuertas de los recuerdos

y encaminarse a donde la distancia ya no da para más.

Del poemario inédito: “Voces”

Imagen: Edward Hopper.

LECTURAS RECOMENDADAS: EL HORIZONTE. PATRICK MODIANO.

Título: El horizonte.

Autor: Patrick Modiano.

Traducción: María Teresa Gallego.

Editorial: Anagrama. Barcelona, Octubre, 2014.

ESPERANDO A SUBIRSE AL PASADO.

Tenía la sensación de estar haciendo un rompecabezas…Le entraban mareos al pensar en lo que habría podido ser y no había sido.

La obsesiva búsqueda de las referencias del pasado como único modo de poder proyectar el presente. Y una vez recuperado, partir hacia el futuro tras el inevitable paréntesis.

Jean Bosmans, escritor en ciernes, se embarca, muchos años más tarde, en una larga y rocambolesca investigación en la que pretende dar con la pista de Margaret Le Coz, una antigua amante que ha desaparecido de su vida.

No se trata de un ataque de nostalgia, ni de una simple evocación del tiempo transcurrido. Lo que el protagonista parece plantear es la necesidad de reencontrarse con la persona a la que hace ya tiempo estuvo afectivamente vinculado como condición para poder continuar viviendo.

Su presente por tanto sólo tiene sentido en la búsqueda de pistas fiables que puedan conducirle al reencuentro con Margaret.

En ese pasado ambos vivían una situación provisional, ambos se sentían vulnerables y perseguidos, temerosos de ser descubiertos,  desamparados y a expensas de cualquier acontecimiento que pudiera dar al traste con sus vidas:

Estaba visto que ninguno de los dos tenía asiento en la vida. Ni familia. Ni dónde agarrarse…A veces le entraba al pensarlo una leve sensación de vértigo.

A partir de la reconstrucción paulatina de la ciudad tal y como era en aquel tiempo y de las experiencias compartidas, el protagonista va intentando encontrar  una salida al laberinto en el que vive y que no podrá ser otra que la de dar con su antigua amante tal y como quiera que ésta sea en la actualidad:

Imposible ordenar todo aquello cuarenta años después. Debería haberse puesto antes a ello. Pero ¿cómo encontrar ahora las piezas que le faltaban al puzzle?...

No obstante, la convicción de que solo a partir de ese reordenamiento, la vida, ahora en suspenso, podrá continuar, podrá ofrecerle un horizonte, lo empuja a seguir indagando como única forma de sobrevivir.

La reconstrucción del pasado parece ser una constante en la obra de Patrick Modiano. Así ocurre en Calle de las tiendas oscuras y en El café de la juventud perdida. Pero en esta ocasión, esa recuperación se plantea con la perspectiva  de dar sentido a un presente que no podrá proyectarse sin que el tiempo transcurrido aflore y  a partir de las últimas huellas del mismo se consiga atisbar un horizonte.

-Siempre tiene libros y documentación interesante sobre Berlín.

-¿Qué edad tiene?

-La de usted.

Bosmans ya no se acordaba de qué edad tenía.

Un estilo conciso y preciso, unos personajes viviendo una vida provisional. Y al tiempo la necesidad de partir de algunas certezas a las que agarrarse para encontrar un sentido y proseguir.

GRANDES POETAS (25) LA ROSA BLANCA. CARILDA OLIVER.

CARILDA OLIVER. CUBA. 1924

LA ROSA BLANCA

Vedla cómo sostiene esa hermosura

en maroma de luz sobre la rama;

apenas el temblor que hace una llama

cuando termina en humo su ternura.

Vedla con ese estilo de la dama

que ya no sueña pero en nieve dura;

de pétalos y albores amalgama,

de nube que bajó casi figura.

Vedla en su eternidad: pálida, sola.

Ya no sabemos si acabando empieza

a ser todo lo blanco que tremola.

Tal vez por no quitarse la corola

así quedó pasmada de pureza.

¡Ay, más que flor parece una tristeza!

Para leer más poemas de la autora:

http://amediavoz.com/oliver.htm