TRADUCCIONES PROPIAS (3) LAS VÍCTIMAS. SHARON OLD.

SHARON OLD, 1943

 LAS VÍCTIMAS

Cuando mamá se divorció de ti, estábamos felices. Ella lo soportó

y lo soportó en silencio, todos esos años y luego

te echó, de improviso, y sus hijos

estaban encantados. Después te despidieron y nosotros

sonreíamos por dentro. Del modo que sonreía la gente

cuando el helicóptero de Nixon despegó de South

Lawn por última vez. Nos hacía gracia

pensar que te habías quedado sin  oficina

y te habían quitado las secretarias,

y los almuerzos con tres whiskies dobles,

los lápices, las resmas de papel. ¿Se llevarían

también tus trajes, esos oscuros

cadáveres colgando del armario? ¿Y las negras

puntas de los zapatos con anchos poros?

Ella nos había enseñado a soportarlo, odiarte y soportarlo

hasta que presionamos con ella por tu

aniquilación, Padre. Ahora

paso por delante de los vagabundos en las puertas, las blancas

babosas de sus cuerpos destellando por las aberturas de

sus trajes de limo compacto, las sucias

aletas de sus manos, el sumergido

fuego de sus ojos, barcos hundidos

con las luces encendidas, y me pregunto quiénes lo soportaron

y lo soportaron en silencio hasta que lo dieron todo

y no les quedó nada excepto esto.

Del poemario: The Dead and the Living.

THE VICTIMS

When Mother divorced you, we were glad. She took it and

took it in silence, all those years and then

kicked you out, suddenly, and her

kids loved it. Then you were fired, and we

grinned inside, the way people grinned when

Nixon's helicopter lifted off the South

Lawn for the last time. We were tickled

to think of your office taken away,

your secretaries taken away,

your lunches with three double bourbons,

your pencils, your reams of paper. Would they take your

suits back, too, those dark

carcasses hung in your closet, and the black

noses of your shoes with their large pores?

She had taught us to take it, to hate you and take it

until we pricked with her for your

annihilation, Father. Now I

pass the bums in doorways, the white

slugs of their bodies gleaming through slits in their

suits of compressed silt, the stained

flippers of their hands, the underwater

fire of their eyes, ships gone down with the

lanterns lit, and I wonder who took it and

took it from them in silence until they had

given it all away and had nothing

left but this.