ANTONIO PORCHIA. ARGENTINA, (1885 – 1968)
Del libro: Voces.
Sin esa tonta vanidad que es el mostrarnos
y que es de todos y de todo, no veríamos nada y no
existiría nada.
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Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.
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Todos pueden matarme, pero no todos pueden herirme.
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Eres cuanto te necesitan, no cuanto eres.
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Sí, me apartaré. Prefiero lamentarme de tu ausencia que de
ti.
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A veces necesito la luz de un fósforo para alumbrar las
estrellas.
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Algunos, adelantándose a todos, van ganando el desierto.
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Cuando no ando en las nubes, ando como perdido.
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